第239章 三百张照片

会议室里，首长坐在主位，副司令员和参谋长分坐两侧。

方天朔把写好的计划摊在桌上，开始汇报。

他讲了半个小时。从海上怎么打讲起，讲两栖装备怎么渡河抢滩，讲装甲部队怎么配合夜视仪在夜间撕开正面防线，讲通信设备怎么保证多路同时发起。

每一条环环相扣，严丝合缝，像十二颗齿轮咬合在一起。

汇报结束了。会议室安静了。

副司令员长长地吸了口气，看着方天朔摇了摇头——不是否定，是那种"我服了"的摇头。

"小方，你这个脑瓜子怎么长的。"

参谋长把计划又翻了一遍，一条条对照地图，每条旁边打了个勾。

"严丝合缝。没毛病。"

只有首长没有吭声。

他静静地坐在那里，目光落在地图上。

防空洞里只有汽灯的嘶嘶声。没有人说话。没有人催。

十分钟。

整整十分钟。

首长站了起来。

他走到桌前，手往地图上一按。

"就按这个计划进行。"

声音不大。但防空洞里每个人都听到了。那种声音不是商量，不是建议——是决心。是一个统帅把全部赌注推上桌面时的声音。

方天朔看着首长那只按在地图上的手——指节粗大，皮肤粗糙，手背上有几道旧伤疤痕。一只打了几十年仗的手。

"是。"方天朔说。

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十二月二日。晚上七点。水门桥。

最后一辆运载美军伤员的志愿军卡车驶离了公路，尾灯的红光在山谷中晃了两下，消失在北面的黑暗里。

然后——安静了。

月亮从东面的山脊后面升上来，银白色的光洒在水门桥的塌方带上。八十多米长的土石堆在月光下像一座新垒的坟。公路两侧散落的弹壳、钢盔、碎布条，在月光下投下细长的影子。

四周一片静谧。仿佛什么都没有发生过。

这时候，公路边一辆被打坏的美军卡车下面，钻出来一个人。

动作很慢——先是一只手撑在地面上，然后是脑袋，肩膀，最后整个人从底盘下面蠕动出来。手里拎着一个帆布大包，鼓鼓囊囊，很重。他把包紧紧抱在怀里，一边走一边不安地朝四周张望。

汤姆·桑德斯。三十五岁。《星条旗报》的摄影记者。

从登陆那天起就跟着陆战队。海滩、巷战、北上的"胜利进军"、湖边的围困、桥头的绝路——别的记者跟到一半就跑了，他没跑。不是因为勇敢，是因为贪婪。摄影记者的贪婪。

十个胶卷。三百多张彩色照片。柯达最新的彩色反转片。从XX海滩到史XX举X自X，他全拍下来了。

这不是单纯的照片。这是见证。

如果落在对方手里，最好的下场是躺在档案馆的铁柜子里。但如果回到本土——回到《生活》杂志的编辑桌上——天价。下半辈子衣食无忧。

所以他没有跟那大队人马北上当俘虏。钻到卡车底下藏了一整天，等所有人都走了才出来。

桑德斯走到塌方带边缘。月光下，八十多米的土石堆像一堵城墙。表面陡峭松软——之前有美军士兵试图攀爬，滑落了山崖。

正常的路过不去。

他蹲下打开大包。胶卷装在防水袋里塞在最里层。外层放着另一样东西——一具火箭抛射抓钩。50美元从一个陆战队员手里买的。陆战队员觉得他疯了，记者买这玩意儿干什么？他说"留着玩"。

现在派上用场了。

组装好。发射管、抓钩、三十米尼龙绳。

他站在北侧边缘，举起抛射抓钩，瞄准对面。南侧崖壁上，有一块没被土石完全掩埋的桥梁组件——直角形铁架子露出来一个小角。

如果挂上去——他就能过去。射偏了——要么冻死在这里，要么乖乖去当俘虏。

手在抖。整个下半辈子和三百张照片的命运，系在这一发上。

深吸一口气。又一口。

扣下扳机。

"嘶——"抓钩拖着绳索飞出去，月光中划出一条弧线。

"咣——"金属撞金属。声响在山谷中回荡。

使劲拉了拉。绷紧了——三个爪子卡在铁架弯折处，纹丝不动。

挂住了。

桑德斯长出一口气，双腿发软。他把绳索这头拴在北侧一块大石头上，系了三个死结。绳索横跨塌方带上方，三十米。下面是几十米深的山谷。

大包斜挎在背上勒紧。摘掉手套——太厚抓不紧。光手握住尼龙绳，零下三十度的绳面结着薄冰，刺骨的冷从掌心钻进骨头。

双手抓绳，两腿夹住，开始朝对面移动。

身下是黑洞洞的深渊。风从谷底吹上来，绳索微微晃动。他不敢往下看，只盯着前方的铁架。

十米。八米。五米。三米——

右手抓到一段冰覆盖的绳面——滑了。

整个人猛地朝右歪，右手脱开绳索，只剩左手和两腿撑着。大包的重量往下拽，他感觉自己正在一寸一寸地从绳索上滑落。