第175章 全国沸腾

中午十二点，上海街头

“号外！号外！粤军大胜！”

报童嗓子都喊哑了，嘴角起了燎泡，声音嘶哑得像磨破的铜锣，可手里的报纸还是被蜂拥的人群一抢而空。

一个穿长衫的先生挤过来，塞给他一块大洋，声音发颤：“不用找了！再去拿！有多少我要多少！”

阿福愣愣地攥着手里的银元，阳光落在上面，晃得人眼睛发酸。这一块钱，够他风里来雨里去卖半个月的报纸。

街对面，老正兴菜馆的掌柜攥着铜锣冲了出来，“哐哐”的锣声震得整条街都听得见。他敲锣的手止不住地抖，眼前晃过三十年前的画面——爹在闸北的杂货铺被东洋浪人砸烂，白米撒了满街的泥水，爹跪在泥里一粒一粒地捡，他缩在墙角，哭得喘不上气。

今天这锣声，是替等了一辈子的爹敲的。

“今天吃饭全免！庆贺湘粤子弟兵大捷！！”

食客们涌了出来，不是奔着免单的饭菜，是团团抱住掌柜，又哭又笑，泪水混着哽咽，沾湿了掌柜的衣襟。

街边，一个老太太颤巍巍地跪在地上，烧着一沓沓黄裱纸。纸灰被风卷起，打着旋飘向黄浦江的方向。

“老头子啊……”她老泪纵横，浑浊的眼泪顺着皱纹淌进衣领，“你庚子年死在廊坊的时候说，这仇，咱们这辈子报不了啦……你睁眼看看，今天……咱们报啦……”

她哭得撕心裂肺，周围的人却都在笑，笑着笑着，眼眶也红了，滚烫的眼泪砸在地上。哭喊声和欢笑声缠在一起，在初春的街头荡开。

下午两点，北平，紫禁城前

一群北京大学的学生，抬着一卷厚重的白布走到午门前。初春的风卷过，掀起白布的边角，露出上面四个刺目的黑字：“东亚病夫”。

阳光落在字上，像一记压了近百年的耳光，沉甸甸砸在每个人心上。

“烧了它！”带头的学生喊道，声音抖得厉害，却带着一股豁出去的狠劲。

火柴划亮，火苗腾地窜起，落在白布上。火焰舔舐着布料，刺鼻的焦糊味散开，有学生猛地捂住嘴——这味道太熟悉了，爷爷说过，庚子年洋人烧翰林院时，京城的天空，就是这股墨香混着焦臭的味道，飘了整整三个月。

四个大字在火中扭曲、焦黑，最终化为漫天飞灰。

火光映着一张张年轻的脸，脸上有泪，有笑，有压抑了近百年终于炸开的滚烫意气。

“此日漫挥天下泪——”一个学生高声吟诵，声音哽咽在喉咙里。

“有公足壮海军威！”众人齐声接上，吼声震彻云霄，撞在午门的红墙上，又弹向更远的天际。

这是当年邓世昌殉国后，光绪帝亲书的挽联。

但今天，他们把这句跨越数十年的挽歌，献给所有在淞沪战场上以身殉国的英烈。

傍晚，武汉长江码头

码头工头老赵放下肩上沉甸甸的麻袋，直起腰，捶了捶酸得发僵的后背。他望向江面，夕阳如血，染红了一江春水，波光粼粼的江面，像撒了一地碎红的宝石。

他摘下破了边的草帽，对着东方的方向，深深鞠了一躬。

然后转身，对着身后几百个赤膊的搬运工，用喊了半辈子号子的粗嗓门吼道：“都停下！给上海殉国的弟兄们——鞠躬！”

没人说话，几百条晒得黝黑的汉子，齐齐放下手里的货物，转身面向东方，弯下腰，深深鞠躬。

江风卷着水汽呜咽而过，像在低声哭悼。

深夜，重庆，朝天门码头茶馆宣布今日免单。

茶客们涌了进来，不是为了免单的热茶，只是找个位置坐下，互相看着，沉默了许久，终于有人开了口。

他们说甲午年的黄海，说庚子年的京城，说二十一条的屈辱，说五卅的血，说济南的泪，说所有刻在骨血里、祖辈传下来的，近百年的委屈与不甘。

说到最后，一个须发皆白的老秀才猛地拍案而起，胡须抖得厉害，眼睛红得像要滴血：“今日之后，谁还敢说我中华无人？！”

满堂寂静，落针可闻。

下一秒，爆发出震天的吼声，撞得屋顶的瓦片都在发颤：“无人敢！”

凌晨，旧金山唐人街

舞狮的队伍从街头舞到街尾，锣鼓敲了整整一天，还在震天响。狮头的红绒球在汽灯下晃来晃去，金箔贴的狮眼，亮得像燃着一团火。

洋人警察靠在路边，茫然地看着这群平日里沉默温顺、只会低头干活的中国人，今天像换了副模样，眼里的光，亮得吓人。

一个老侨领被人搀扶着，走到街心，对着东方的方向，重重跪下，磕了三个响头，额头撞在青石板上，发出沉闷的声响。

“爹，娘，”他老泪纵横，声音嘶哑得不成样子，“儿子没给中国人丢脸……”

他爹是第一批来美国的华工，修铁路时死在了深山里；他娘是洗衣工，熬坏了眼睛，累死在洗衣盆前。他从小在“华人与狗不得入内”的牌子下长大，忍了一辈子，缩了一辈子。

今天，他第一次，把腰杆挺得笔直，像一棵扎了根的树。